¿Pueden dos niños ser adultos?

¿Qué hay debajo de sus ropas y detrás de sus poses?

¿Con qué ojo les fotografiaba Diane Arbus?









“La fotografia es un secreto que habla de un secreto. Cuanto mas te dice, menos te enteras"
(Diane Arbus, 1923-1971).

Detrás,
de lado o de frente
un murmullo latente se apaga.
Es un susurro en el agua,
un trueno perdido en el cielo,
un eco en el viento
que corre lejos, lejos.
Las cuatro notas al piano
suben y bajan,
zigzaguean una y otra vez
sensaciones de hace tiempo.

Entre las olas y arena desenredaba
un peine que no traje,
las manos tan púas
limitan a mecerse en el pelo que tan encrespado
creí.
¡Pero es libre al viento! Salpicó la voz del mar
y un zumbido

hizo tambalear mis diez dedos adentro.

Deslizarse en la sombra del camino.
Detenerse en los rosales y pincharse
en espinas que decoran tallos indefensos.
Sentir la sangre correr a borbotones,
preguntarse de qué pasta está uno hecho
y anidarse en lo prohibido.
Bajo sábanas enredarse engendrando
tantos peros, escuchando a los porques
de la inevitable fantasía de saber hacia donde.